一碗大头鱼汤的鲜，让北景镇在记忆里落了脚；一锅金黄油馍的香，让贡川乡在舌尖生了根。而雅龙乡，是从年货篮里那捆不起眼的旱藕粉开始，悄无声息地钻进心坎的。

那年大化镇的年集，人潮如涨春溪，推搡着涌向热闹深处。好不容易踮脚蹭到旱藕粉摊前，老板娘正亮着嗓门招呼：“快卖空喽！没剩几捆，这粉扎实，我自家常煮，放心带！”她指尖翻飞，竹篾在粉捆上勒出棱角，眼尾的笑纹里，盛着老街坊特有的笃定。望着竹筐底的几扎旱藕粉，想着年货总得添些新意，我便拎了几捆。哪曾想，这一拎，竟拎出了一段与雅龙绵长的缘分。

回到家便烧滚了水，粉条入锅，不似寻常粉丝那般娇弱，在沸水里从容舒展，根根挺括，泛着玉髓般温润的光泽。捞起沥干，浇上慢火煨透的骨汤，撒一把新切的翠绿葱花，再挖一勺坛中腌透的艳红辣椒酱。搅拌均匀，一筷入口，滑溜溜地窜过舌尖，却嚼出一股韧劲来，如山涧里的卵石，经年冲刷，犹存棱角。汤的醇厚、葱的辛香、椒的炽烈，全被这粉妥帖地兜住，吸足了百味。一碗落肚，浑身毛孔都舒展开来，喉间还萦绕着一缕山野的清甜。

这滋味，与别的粉截然不同，倒似“雅龙”二字本身，带着未经雕琢的筋骨。生平第一次，舌尖竟“读”懂了一个地名——能长出这般粉的地方，水土里该藏着怎样的性情？是深山的冷泉赋予它清冽，还是坡上的骄阳淬炼出韧劲？

再来赶集，特意寻到那个摊位。老板娘正埋头捆粉，见我来，抬眼便笑：“老弟，粉吃得可舒坦？”“舒坦！筋道足，还有股清甜味，再来买些，帮邻居大爷也捎五捆。”我由衷地说，然后问，“您是雅龙人吧？”她忙个不停，朴实地应道：“是哩，山坳里的。地方偏，水好。旱藕种在坡上，吸饱了露水日头。粉是老法子捶出来的，捶得够劲，晒得透干，费工夫呢！煮汤、爆炒、凉拌、下火锅，各有各的好。”

那一刻，我对雅龙的向往如春芽破土，再也按捺不住。其实不只为了那一碗旱藕粉，倒是更想看看雅龙是怎样的山水，养出这般清洌的物产，是怎样的人家，能在喧嚣市集里守着祖传的手艺，笑容里带着山风般的爽朗。

终于在一个秋阳透亮的日子，与好友驱车前往雅龙。山路盘旋，愈往里，天愈蓝，山愈翠。进到村里，一座座砖混小楼错落有致，水泥村道洁净平整，山泉池嵌于山壁，亮如明镜。几位老人坐在门墩上，晒着太阳剥旱藕，手指翻飞。见我们生面孔，他们抬起头，黝黑的脸上漾开温和的笑意，眼神像溪水折射的光，清亮亮的，带着探询，却无半分疏离。一位阿婆用浓重的乡音招呼：“后生仔，来耍啊？渴了吧，进屋喝碗茶！”

我们走上前，回应阿婆的招呼，并问起旱藕粉，这时，阿婆笑纹更深，指向溪边炊烟袅袅的木棚：“喏，老韦家正在打粉呢！祖传的手艺。”我们走过去，只见一个精瘦老汉，正将蒸熟捣碎的旱藕糊倾入木槽，抡起沉重的木槌，沉稳地捶打。汗珠顺着他的脸颊滚落，砸在木槽上，溅起细小的粉雾。旁边，他的老伴将捶打得极匀的粉糊，熟练地漏入滚沸的大锅，瞬间凝成玉带般的粉膜，捞起铺展在竹架上，交由山风与日头慢慢收干水分。阳光从棚顶缝隙筛下，洒在晶莹的粉膜上，落在老人专注的眉宇间，像一幅静默的油画，却蕴满力量。

坐在溪畔的青石上，山岚在青峦间缓缓游移，空气清新沁骨。老板娘爽朗的笑、阿婆热切的招呼、老韦夫妇捶粉的身影、村民眼中澄澈的光亮……眼前的一切，终于与舌尖铭记的那份韧劲与清甜，严丝合缝地重叠了。

从此，“雅龙”不仅是一个地名，或一捆旱藕粉，更是心底一缕萦绕不散的山风，一汪沉淀于生命的清泉。爱上雅龙，是爱上这片喧嚣未染的静气与韧劲，爱上这方水土与人，活出的那份最本真、最倔强的模样。